Когда осознание того, что я очень давно не пишу стихи, почти перестало расстраивать, а перспектива "может, я уже больше не буду писать вообще никогда?" перестала вызывать ощущение холодного комка паники в горле - вот тут внезапно в голове зажужжали мысли, идеи и рифмы.
Не факт, что из этого что-то выйдет в результате, но ощущение странно-приятное.
А ещё я бы так хотела писать прозу. Пусть плохую, пусть только "в стол", где её никто и никогда не увидит. И идей выше крыши. Но я больше не могу даже пытаться. За горло сразу берет ощущение полной ничтожности в этом смысле, через которое я просто не могу перешагнуть.
Звучит как-то из разряда подростковых максималистичных обстрадашек, но мне за это нифига не стыдно.